39. L’art de l’infini rien

C’est l’art subtil de n’être que souffle,
Sans attente, ni pour autrui, ni pour soi-même.
Un simple mouvement, une vie en plein élan,
N’attendant ni plus ni moins,
Juste le vide d’une plénitude parfaite.

Peut-être direz-vous, un trop-plein ou un vide ?
Mais je ne connais ni excès, ni manque.
Je ne cherche rien, ne dissimule rien,
Rien d’autre que ce fruit porté à mes lèvres.

Son goût, intense et neutre, éveille l’expérience,
Et je dévore les rires, les joies,
Assis au cœur d’un univers façonné de rien.