FR
Mèche couleur de blés livrée aux vents anciens,
Ventre en proue, burger sceptre à la main,
Teint buriné d’artifices et de fards
Chair assemblée du sang des choses mortes.
Le blanc spectral de sa peau porte le masque du clown,
À la tête d’un empire de papier de verre.
Donald, Mickey ne fait plus rire les grands enfants
Tes fondations de sable s’effondre en silence.
Ginsberg, Kerouac, Whitman voix que tu n’entendis pas.
L’Évangile, Wall Street, la productivité,
Le pouvoir seul flamme de ton esprit malade
Et notre prix Nobel de la médiocrité
S’effondre lentement…
Il n’ouvrit jamais de livre, dit-il, dansa grotesque
Avant de scander des tirades creuses.
L’empire de l’ego contemple maintenant la mer furieuse
Les vagues claquent les rochers, le peuple meurt.
La faim, bientôt la soif, le climat dévorent
Ce qui vit encore sur cette terre qu’il néglige.
Je suis le prophète de Baraka, Rukeyser et Hughes,
Et nous te scandons « Let America Be America Again »
Je suis ce prophète de tous les poètes que tu méprises,
Toi et tes alliés à la trumpette guerrière.
Ton peuple, celui de Martin Luther King,
D’Angela Davis et de Noam Chomsky
Reconstruira l’empire dont tu rêvais,
Mais sans billets verts, de ciment et de pierre.
Nous planterons des arbres sur les décombres de tes tours,
Nous écrirons des livres sur les cendres de tes mensonges,
Nous chanterons des hymnes dans la langue que tu n’as pas voulu entendre.
Les enfants de Thoreau marcheront dans les forêts enfin revenues,
Les filles de Sojourner Truth relèveront la dignité,
Les fils d’Emerson penseront librement sous un ciel enfin dégagé
Des fumées des tes usines et de tes idées.
Car l’Amérique n’est pas ta marque,
Elle est le chant inachevé de ceux qui rêvent encore,
Le poème vivant de ceux qui refusent de plier.
Tu t’effaces déjà, simple poussière dans le vent de l’Histoire.
Nous demeurons semence, flamme, mémoire.
EN
Wheat-colored lock surrendered to ancient winds,
Belly jutting forth, burger-scepter in hand,
Complexion burnished with artifice and paint
Flesh assembled from the blood of dead things.
The spectral white of his skin wears the clown’s mask,
At the head of a sandpaper empire.
Donald, Mickey no longer makes the grown children laugh
Your foundations of sand collapse in silence.
Ginsberg, Kerouac, Whitman voices you did not hear.
The Gospel, Wall Street, productivity
Power alone, flame of your sick spirit.
And our Nobel Prize of mediocrity
Slowly crumbles…
He never opened a book, he says, danced grotesquely
Before chanting hollow tirades.
The empire of ego now contemplates the furious sea
Waves crash against rocks, the people die.
Hunger, soon thirst, climate devours
What still lives on this earth he neglects.
I am the prophet of Baraka, Rukeyser, and Hughes,
And we chant to you « Let America Be America Again. »
I am this prophet of all the poets you despise,
You and your allies with the war trumpet.
Your people those of Martin Luther King,
Of Angela Davis and Noam Chomsky
Will rebuild the empire of which you dreamed,
But without greenbacks, cement, or stone.
We shall plant trees upon the rubble of your towers,
We shall write books upon the ash of your lies,
We shall sing hymns in the language you refused to hear.
Thoreau’s children will walk in forests finally returned,
Sojourner Truth’s daughters will restore dignity,
Emerson’s sons will think freely beneath a sky at last cleared
Of the smoke from your factories and your ideas.
For America is not your brand
She is the unfinished song of those who still dream,
The living poem of those who refuse to bend.
Already you fade, mere dust in History’s wind.
We remain seed, flame, memory.
Il était urgent de faire entendre ma voix sur le sujet du bonhomme pathétique, fruit bien trop mûr d’un capitalisme ne portant aucune graine. Bonne lecture à vous.
