Ces épisodes ne ressemblent à rien de particulier. Ils ne sont ni des cours, ni des conférences, ni des leçons de quoi que ce soit. Ce sont des instants. Des instants que j’ai traversés et que j’ai eu envie de vous donner, non pas parce qu’ils contiennent des réponses, mais parce qu’ils posent des questions que je trouve belles, et que les belles questions méritent d’être partagées.

Mettez votre casque. Pas pour vous couper du monde, pour entrer dans un autre monde, celui d’en dedans, celui qui attend toujours qu’on lui accorde un peu de silence pour exister.

Ces textes se méritent lentement. Ils n’ont rien à vendre, rien à démontrer. Ils marchent à pas lents, comme on marche quand on n’est pas pressé d’arriver, quand le chemin lui-même est la destination. Laissez-les venir. Laissez les mots faire leur travail tranquille en vous, ce travail souterrain que la poésie sait faire mieux que tout, et qui ressemble à ce que fait la pluie sur une terre sèche… elle descend, elle disparaît, et quelque chose pousse.

Je ne sais pas ce que ces mots feront en vous. Je ne le saurai jamais. C’est ça aussi, la beauté de la chose, on donne dans l’obscurité, on tend quelque chose vers quelqu’un qu’on ne verra pas, et on fait confiance. On fait confiance au silence entre les mots, on fait confiance à l’intelligence du cœur, on fait confiance à cette part de vous qui sait reconnaître ce qui lui ressemble.

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Qu’est-ce que rester fidèle quand on écrit ? Fidèle à qui, à quoi ? Au mot, à la langue, au réel, à soi-même, à l’invisible ? Cette question discrète est pourtant la veine maîtresse de toute vocation poétique digne de ce nom. Elle traverse les siècles, les langues et les solitudes, comme un fil d’or à peine visible dans la trame du temps. Pour ouvrir ce chemin, j’ai choisi la voix incandescente de Marina Tsvetaeva, et plus précisément un fragment de son cycle La Table, écrit en 1933 alors qu’elle vivait l’exil parisien. Dans ces poèmes, la poétesse russe s’adresse à son écritoire comme à un compagnon, un témoin, un complice silencieux de toute une vie d’écriture. Voici, dans ma traduction libre depuis le russe, quelques lignes qui ouvriront notre méditation.

Ô mon fidèle écritoire !
Merci d’avoir marché
Avec moi sur tous les chemins.
Tu m’as gardée — comme une cicatrice.

Ô ma mule de somme, mon écritoire !
Merci de n’avoir ployé les jambes
Sous le fardeau — ce bagage de songes —
Merci d’avoir porté, porté encore.

Pour m’avoir — chevaleresquement —
Livrée à la plume, sans jamais me trahir.
Pour m’avoir, en cire scellée, retenue
Quand m’appelaient les sirènes du monde.

Trente ans d’union —
Plus claire que l’amour.
Je connais tes rides,
Comme toi, ligne après ligne, tu connais mes mains.

Marina Tsvetaeva, La Table, 1933 — traduction libre depuis le russe.

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Imaginez une femme petite, élégante, vêtue avec une sobriété irréprochable, traversant chaque matin les rues de Manhattan pour gagner les bureaux d’un magazine où l’attendent les manuscrits du monde entier. Imaginez qu’elle juge avec une autorité tranquille et redoutée les poèmes qu’on lui soumet, qu’elle accepte ou refuse d’un trait de plume le destin de quelques vers, qu’elle écrit des chroniques où l’érudition côtoie l’épigramme. Imaginez maintenant que cette même femme rentre le soir dans un appartement modeste, qu’elle ferme la porte derrière elle, qu’elle écoute peut-être un opéra de Mozart, et qu’elle se penche alors sur ses propres carnets pour y déposer des poèmes d’une intensité tellement haute qu’ils donnent le vertige, visions médusantes, sibylles modernes, méditations sur le rêve et la mort, courtes pièces d’une compression presque absolue où chaque syllabe pèse de tout le poids d’une vie. Voilà Louise Bogan. Critique respectée le jour, oracle nocturne, gardienne de l’antique forme lyrique au cœur de la métropole prosaïque. Nous allons entrer dans cette double existence, écouter le chant secret derrière la voix publique, et tâcher de comprendre comment cette Américaine du vingtième siècle a su préserver, presque seule contre son temps, la flamme d’une poésie incantatoire et nécessaire.

Vous pouvez, dès aujourd’hui, écouter l’épisode sur : louise Bogan

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Il est un moment, dans la genèse de tout poème, qui ressemble à un vertige. Le stylo est posé sur le papier, ou les doigts suspendus au-dessus du clavier, et rien ne vient. L’esprit scrute l’obscurité de la page comme on scrute le fond d’un puits sans eau. Dans cet instant de suspension absolue, le poète fait face à une épreuve qui n’est pas seulement technique, mais ontologique : celle de la foi. Non pas la foi religieuse, dogmatique, portée par des siècles de théologie, mais une foi plus nue, plus archaïque peut-être. Une foi dans le langage, dans la capacité muette d’un mot à faire surgir ce qui n’existe pas encore. Écrire un poème, c’est avancer les yeux fermés dans un corridor dont on ignore la longueur, en espérant que le sol sera solide sous nos pas. C’est croire, avec une ferveur irrationnelle, que la juxtaposition de deux syllabes peut modifier le rythme du monde, qu’une image bien ajustée peut empêcher le réel de sombrer dans le chaos.

Comment les poètes abordent-ils cette tension ? Comment, par leur style même, par les choix formels qu’ils opèrent, traduisent-ils cette nécessité de croire au moment même où le doute les tenaille ? C’est cette architecture secrète de la confiance poétique que nous allons fouiller aujourd’hui, en écoutant ceux qui ont fait de leur écriture un acte de foi absolu.

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Imaginez un homme en haillons marchant sur les routes de Provence au début du siècle dernier, le sac de toile à l’épaule, le chapelet noué aux doigts, murmurant des cantiques pour quelques sous et quelques pains. Imaginez que cet homme fut l’ami d’Arthur Rimbaud, qu’il collabora à la transcription des Illuminations, qu’il écrivit parmi les plus beaux vers mystiques de la langue française. Imaginez enfin qu’il passa ses dernières décennies à renier toute gloire littéraire, à racheter ses propres livres pour les détruire, à se vouloir simplement pauvre parmi les pauvres. Voilà Germain Nouveau, dont la vie ressemble à une légende dorée rédigée en marge des anthologies. Sa voie fut celle d’un dépouillement progressif, d’une transmutation où le poète devient pèlerin, où la parole devient prière, où le nom se dissout dans l’humus d’une humilité radicale. Nous allons suivre les traces de ce marcheur mystique, comprendre pourquoi son silence parle plus haut que bien des œuvres complètes, et écouter la musique secrète qui continue de monter de ses pages presque oubliées.

Vous pouvez, dès aujourd’hui, écouter l’épisode sur : Germain Nouveau

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Il existe des poètes qui habitent le monde à voix haute, qui s’imposent à la conscience collective par la force de leur présence, l’éclat de leur biographie ou la violence de leur vision. Et puis il existe des poètes qui habitent le monde comme on habite un intérieur secret, avec une douceur grave, une retenue qui n’est pas faiblesse mais choix, une façon de se tenir en lisière de l’existence sans jamais s’y abandonner entièrement. Albert Samain appartient à cette seconde famille. Il est le poète du crépuscule intérieur, de la beauté entrevue au seuil de l’évanouissement, de la mélancolie élevée à la hauteur d’une philosophie. Son œuvre, mince en volume, dense en substance, est une chambre de soie sombre où chaque vers semble retenir son souffle, où la musique du langage se fait plus importante que le sens immédiat, où l’âme s’interroge sur sa propre nature avec une tendresse désespérée. Pourquoi Albert Samain, aujourd’hui ? Parce qu’il incarne quelque chose que notre époque a presque entièrement perdu soit le droit à la douceur dans la souffrance, l’art de faire de sa propre vulnérabilité une voie de connaissance, la conviction que la beauté fragile et éphémère n’est pas une consolation mais une forme de vérité. Parce qu’il est l’un de ces poètes dont on ne sort jamais tout à fait intact.

Vous pouvez, dès aujourd’hui, écouter l’épisode sur : Albert Samain

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Dans cet épisode, nous allons traverser ensemble les grandes voix poétiques et philosophiques qui ont fait de ce sentiment l’une de leurs matières premières, de Leopardi à Akhmatova, de Nerval à Mahmoud Darwish, de Tranströmer à Edith Södergran. Car la nostalgie, loin d’être une faiblesse, est une forme de connaissance : elle dit ce qui comptait vraiment, elle nomme ce qu’on aimait sans le savoir encore. Et la poésie, depuis Homère, en a fait l’un de ses territoires les plus fidèles.

Laissez venir ce que vous portez. La voie poétique commence souvent là.

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Depuis mon corps de lumière,
animus, anima,
mon corps me semblait un sol de printemps
aux couleurs d’un hiver sans neige
gris et brun, rugueux
comme pour saisir les vents
de la nuit profonde.

Quelques gouttes d’eau grondent
sur mon visage endormi,
me sommant de m’élever
hors de l’argile et de la glaise,
hors des entrailles du monde.

Le baptême ici n’est pas celui du pour ou du contre.
C’est celui d’une passion qui appelle
et que je reçois à gorge déployée,
hurlant vers les hommes,
les dieux
et les nymphes.

Ma tradition élégiaque
aura été une voix assez solide
pour regarder dans le vert des yeux de mon père,
jusqu’à me noyer
dans les méandres d’une forêt d’épicéas
où s’enveloppe l’âme des romantiques.

Mais les amoureux, sur ce chemin,
ne se sont jamais retrouvés.

Et sont restés donc, tous deux,
incomplets
comme deux rives d’un même fleuve
qui se devinent entre les brumes sans ne jamais se toucher,
portant chacune le reflet de l’autre
dans le courant vivant qui les sépare.

Je n’aurai pas eu grand-chose en ce monde, oui,
Mais ce peu fut immense
la pierre savait le poids de la terre,
l’eau connaissait la soif du ciel,
et le nectar, le nectar, lui,
se souvenait de chaque fleur.

Je suis David, l’animateur de ce podcast et écrivain-poète de l’ensemble des textes présents sur VoiePoétique.com et aujourd’hui nous allons explorer ensemble l’un des territoires les plus intimes et les plus vertigineux que la poésie ait jamais osé traverser, la rédemption cette étrange alchimie par laquelle l’être humain, depuis le fond de sa chute, trouve le chemin qui le ramène à lui-même.

Il existe des mots qui portent en eux le poids de toute une civilisation. La rédemption est de ceux-là. Mot latin
redemptio qui signifie d’abord le rachat, le fait de reprendre ce qui avait été perdu ou vendu, de payer la rançon d’un captif pour lui rendre la liberté. La métaphore est corporelle, économique même, avant d’être spirituelle : quelque chose a été aliéné, quelque chose manque, et il faut aller le rechercher dans les profondeurs où il s’est perdu. Ce mouvement descendre pour remonter, perdre pour retrouver, tomber pour se relever autrement est le mouvement même de la poésie dès qu’elle s’aventure au bord de ce que l’existence a de plus opaque.
Et pourtant, la rédemption dont nous allons parler ce soir n’est pas d’abord théologique. Elle n’est pas l’affaire d’un dieu ou d’une doctrine. Elle est humaine, irrémédiablement humaine elle naît de la conscience de la faute, de la chute, du manquement à soi-même ou à l’autre, et elle cherche non pas l’effacement de ce qui s’est passé mais quelque chose de plus difficile encore, une façon de continuer à vivre avec, de transformer la blessure en source, la cassure en ouverture. C’est ce chemin-là que les poètes ont emprunté depuis des siècles, avec une lucidité et un courage qui nous regardent encore.
Laissez-moi vous lire d’abord un poème. J’ai choisi un texte de Marina Tsvetaeva, poète russe née en 1892, morte dans des circonstances déchirantes en 1941, dans un village de l’Oural où elle venait d’être évacuée avec son fils, abandonnée de tous, après une vie de deuils, d’exils et de choix impossibles. Ce poème bref, écrit dans les années 1920, porte en lui toute la tension entre la faute reconnue et la grâce cherchée sans savoir encore si elle viendra.

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Je suis David, l’animateur de ce podcast et écrivain-poète de l’ensemble des textes présents sur VoiePoétique.com et aujourd’hui nous allons explorer ensemble l’une des plus anciennes et des plus vivantes des traditions de l’esprit humain, l’humanisme, tel qu’il a traversé les siècles en se cristallisant dans la langue des poètes.

Il y a des mots qui résistent. Des mots qui durent quand tout s’effondre. L’humanisme est l’un d’eux, non pas un mot de façade, non pas un étendard que l’on agite dans les tribunes pour s’en débarrasser aussitôt, mais une manière d’être au monde, une posture de l’âme devant l’autre, devant la fragilité, devant l’énigme de cette vie partagée que nous appelons, avec une modestie admirable, la condition humaine.

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Il existe des artistes dont l’œuvre se visite comme on visite un musée, avec curiosité, avec respect, avec la distance confortable du spectateur. Et puis il existe des artistes dont l’œuvre vous habite, vous colonise, s’installe dans les recoins de votre conscience et refuse d’en partir. Nick Cave appartient résolument à cette seconde catégorie. Il n’est pas un artiste qu’on écoute ou qu’on lit mais il est un artiste qu’on traverse, et la traversée laisse des traces. Son univers est construit sur des fondations que la plupart des créateurs de son époque ont soigneusement évitées, la violence, la mort, le péché, la rédemption, la grâce, le désir comme force dévastatrice et régénératrice à la fois. Il puise dans la Bible et dans les ballades du Mississippi, dans les romans gothiques et dans la philosophie existentielle, dans les sermons des prédicateurs évangéliques et dans les poèmes des maudits, pour forger un langage poétique qui n’appartient qu’à lui. Un langage qui est reconnaissable entre mille, sombre, baroque, habité par une foi paradoxale qui refuse aussi bien l’athéisme confortable que la religion institutionnelle. Que cherche véritablement Nick Cave dans cette longue exploration de l’obscurité humaine ? C’est à cette question que nous allons tenter de répondre aujourd’hui, avec toute la profondeur qu’elle mérite.

Vous pouvez, dès aujourd’hui, écouter l’épisode sur : Nick Cave

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Elle n’était pas une poétesse ordinaire. Elle n’écrivait pas pour embellir le monde, ni pour consoler ses lecteurs d’une réalité trop rude. Elle écrivait parce que le langage était le seul fil d’Ariane capable de la ramener, parfois, des labyrinthes où son esprit s’égarait…

Vous pouvez, dès aujourd’hui, écouter l’épisode sur : Anne Sexton

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Ces vers ont été écrits dans les marges de mes lectures alchimiques et hermétistes, au fil de mes explorations du spiritisme et des sagesses bouddhistes, accompagné par ces poètes disparus dont les œuvres peuplent ma bibliothèque et sont devenus les compagnons fidèles de mes jours et de mes nuits.

Cent poèmes, donc. Les premiers. Ceux qui ont tout commencé. Je vous les offre aujourd’hui en lecture libre, comme autant de témoignages d’une quête qui ne s’achève jamais.

Écoutons ensemble ces voix du commencement….

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Voyez-vous, dans ce « A » d’« Amoureuse », l’anarchie que vous créez en moi ?
Les Grecs anciens pensaient que l’ordre venait du Chaos. Leur auriez-vous soufflé cela ?
Vous me faites vivre et éprouver les paroles de ces anciens, Amoureux.

Les mots ne sauraient vivre uniquement dans les livres
Ou dans les bouches de quelques-uns.
Ils se doivent de vivre et de se répandre dans les esprits et les âmes de chacun,
Sans quoi ils perdraient tout intérêt.

Il est néanmoins plus qu’un mot qui vit dans mon cœur, juste pour vous.
Il est une petite âme qui danse depuis la nuit des temps
Et je la regarde, j’écoute sa musique, attentif.
Comme si je l’écoutais depuis quelques minutes,
Ne voulant que jamais elle ne s’arrête de danser et de jouer…

Bonne Saint-Valentin, petite âme.

Je suis David, l’animateur de ce podcast et écrivain-poète de l’ensemble des textes présents sur VoiePoétique.com et aujourd’hui nous allons plonger ensemble dans l’un des territoires les plus incandescents de la création poétique, la passion, cette flamme qui consume autant qu’elle illumine, cette force qui déchire le voile des conventions pour révéler la vérité brûlante de l’existence.

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Je suis David, l’animateur de ce podcast et écrivain-poète de l’ensemble des textes présents sur VoiePoétique.com et aujourd’hui nous allons explorer ensemble comment les poètes ont fait de l’humilité non pas un sermon moral mais une matière poétique, comment ils ont transformé cette disposition de l’âme en images, en rythmes, en vers qui murmurent plutôt qu’ils ne proclament.

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Vous pouvez, dès aujourd’hui, écouter l’épisode sur : William Blake

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Le blanc spectral de sa peau porte le masque du clown,
À la tête d’un empire de papier de verre.
Donald, Mickey ne fait plus rire les grands enfants
Tes fondations de sable s’effondre en silence.

Ginsberg, Kerouac, Whitman voix que tu n’entendis pas.
L’Évangile, Wall Street, la productivité,
Le pouvoir seul flamme de ton esprit malade
Et notre prix Nobel de la médiocrité
S’effondre lentement…

Il n’ouvrit jamais de livre, dit-il, dansa grotesque
Avant de scander des tirades creuses.
L’empire de l’ego contemple maintenant la mer furieuse
Les vagues claquent les rochers, le peuple meurt.

La faim, bientôt la soif, le climat dévorent
Ce qui vit encore sur cette terre qu’il néglige.

Je suis le prophète de Baraka, Rukeyser et Hughes,
Et nous te scandons « Let America Be America Again »
Je suis ce prophète de tous les poètes que tu méprises,
Toi et tes alliés à la trumpette guerrière.

Ton peuple, celui de Martin Luther King,
D’Angela Davis et de Noam Chomsky
Reconstruira l’empire dont tu rêvais,
Mais sans billets verts, de ciment et de pierre.

Nous planterons des arbres sur les décombres de tes tours,
Nous écrirons des livres sur les cendres de tes mensonges,
Nous chanterons des hymnes dans la langue que tu n’as pas voulu entendre.

Les enfants de Thoreau marcheront dans les forêts enfin revenues,
Les filles de Sojourner Truth relèveront la dignité,
Les fils d’Emerson penseront librement sous un ciel enfin dégagé
Des fumées des tes usines et de tes idées.

Car l’Amérique n’est pas ta marque,
Elle est le chant inachevé de ceux qui rêvent encore,
Le poème vivant de ceux qui refusent de plier.

Tu t’effaces déjà, simple poussière dans le vent de l’Histoire.
Nous demeurons semence, flamme, mémoire.

Il était urgent de faire entendre ma voix sur le sujet du bonhomme pathétique, fruit bien trop mûr d’un capitalisme ne portant aucune graine. Bonne lecture à vous.

]]> https://voiepoetique.com/podcast/la-voie-poetique-degill-skallagrimsson/ https://voiepoetique.com/podcast/la-voie-poetique-degill-skallagrimsson/#respond Sat, 24 Jan 2026 10:56:17 +0000 https://voiepoetique.com/?p=5387 Le Vingt deuxième épisode « bonus » portera sur l’œuvre du Skald qui a composé les plus beaux poèmes nous soyant parvenus des terres du Nord sous l’ère des vikings.

Vous pouvez, dès aujourd’hui, écouter l’épisode sur : Egill Skallagrímsson

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Je suis David, l’animateur de ce podcast et écrivain-poète de l’ensemble des textes présents sur VoiePoétique.com et aujourd’hui nous allons nous envoler vers l’un des territoires les plus vastes que la poésie ait jamais explorés, la liberté, ce vent qui souffle depuis les premiers chants humains, cette puissance qui transforme les chaînes en ailes et les silences en cris.

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Dépendance indicible pour qui ne l’a pas connu,
Pour qui ferme les yeux aux choses du haut monde.

L’OVNI qui habite nos cœurs n’est pas d’ici
Il vient de cet autre côté de la réalité,
Celle que chacun a oubliée
Et qui pourtant coule sur nous jusqu’à déborder.

Mon corps s’en est empli jusqu’à devenir cétacé
Chantant pour le cœur des hommes.

Ils n’entendent plus les sons,
Leurs oreilles, tournées vers eux, m’aiment
Pourtant, ils ne m’entendent pas.

Mon désarroi, un océan
Où se partage l’ombre et la lumière
D’un bleu me rappelant toutes les nuances du ciel
Que je ne vois plus.

La lune écarlate de ce monde sert les guerres,
Les ennemis de l’amour,
La tristesse et la noirceur du cœur des hommes
Qui, à force de trop s’écouter, marchent dans un désert aride.

Ils préparent leur vie ici-bas,
Ignorant toujours plus le haut monde qui les appelle,
Que je leur chante
Mais ils n’entendent rien, ni les appels ni les chants.

Ils se remplissent de sable
Roulant en eux comme mille vœux impies,
Transformant leur vie en impitoyable traversée
Ayant un début et surtout une fin.

Sauront-ils relever le défi
De connaître la douceur de la neige ?
Le goût de l’océan ?
L’odeur du bois mouillé ?
Courir sous les orages et les tempêtes sans trembler désespérément ?

Celui qui n’est plus d’ici connaît tout cela,
N’a plus peur de rien ici-bas,
Gardant haut le chant du cœur pour un monde qui le connaît déjà.

Je suis David, l’animateur de ce podcast et écrivain-poète de l’ensemble des textes présents sur VoiePoétique.com et aujourd’hui nous allons explorer ensemble l’une des expériences les plus abyssales de notre condition mortelle : le deuil, cette descente orphique où l’âme endeuillée traverse les royaumes de l’ombre pour y chercher ce qui ne peut être ramené, cette nuit initiatique où la perte devient creuset de métamorphose et l’absence, paradoxalement, révélation d’une présence nouvelle.

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Je suis David, l’animateur de ce podcast et écrivain-poète de l’ensemble des textes présents sur VoiePoétique.com et aujourd’hui nous allons explorer ensemble l’une des expériences les plus essentielles de la création poétique et de la vie spirituelle, la contemplation, cette capacité mystérieuse de voir au-delà du visible, de percevoir dans l’apparence manifeste la présence d’une réalité plus profonde et plus vraie.

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Je t’ai tout donné et donc je t’ai aimée
Aimée à ne plus savoir qui j’étais
Je me suis perdu en toi
J’ai voulu te trouver, je t’ai tellement cherchée…
Alors que tu étais là, devant moi, sous mes mains
Et mon esprit qui se délectait de ton corps innombrable

Mais c’est Ton esprit que je voulais
Je le désirais tellement que j’ai inscrit mon empreinte au plus profond
Jamais tu ne pourras m’oublier…

Depuis toujours tu tournes dans cet univers de tout et de rien
Tes étoiles sont mes champs de fleurs
Ton soleil, l’être aimé autour duquel tu danses, m’ignorant depuis l’origine
Pourtant moi je suis là
Cette lune qui te convoite passe et se pavane, séduisante
Et moi je demeure

J’ai tout réduit dans ma petite vie, je me suis dépouillé
Pour que tu puisses mieux m’accueillir
Accepte-moi au plus profond de ton corps
Que je perce ton âme au jour
Que je me délecte de ton limon chaleureux et humide
Que, pour toujours, nous ne fassions plus qu’un

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Des périls de ce monde tu m’as pourtant tant parlé,
Qu’en ton âme tu puises de leurs feux pour t’éclairer.
La terre te réserve des pièges tant redoutés,
Plus que tu n’osais craindre, et ton pas s’est dorénavant resserré.

La peur chasse la grâce, l’inconnu s’éloigne,
Le connu te rassure et devient ton royaume.
Mais vivre, c’est accueillir ce que l’aube témoigne
La surprise émerveillée, l’imprévu qui nous nomme.

Ton cœur murmure en secret, tes étoiles intimes
Te parlent de lumière en ta nuit solitaire.

Mais sais-tu ce qui danse au-delà de l’abîme ?
Des soleils, des lunes errantes, d’autres terres,
Des trous noirs dévorants, des quasars fulgurants,
Des astéroïdes en dérive… et des étoiles aussi,
Comme en ton cœur reclus, mais ô combien plus grandes,
Un cosmos sans mesure où l’infini resplendit loin de toi.